ENFERMO.

     Estoy enfermo de ti y de tu amor de celos que como buitres se ha comido tu rostro. Estoy enfermo y desganado de tu amargo sabor, de regalarte mi existencia, de darte mi energía y que la uses como papel maché para hacer papiroflexia. Me estoy asfixiando, asfixiando de ti y de tu constante inconformidad que me mantiene atado a una cruz como un cordero desganado, harto del dolor que provocan tus manos entrando como lanza en mi costado, y de la corona de pecados que postras sobre mi cabeza. Ya no quiero más que me corones rey de un imperio de humillaciones, hoy te lo regalo, quédatelo todo, puedes tener mi indiferencia, mi inconformidad y mi silencio, pues a mi el amor ya me ha comido el corazón como las ratas se comen las paredes.
     Si un día tuve el mundo , pues no fue más que un mundo de lodo, un castillo de barajas, y tu fuiste el lobo que se lo ha comido todo. Quédatelo...
     Estoy enfermo de ti.

AMOR

El amor no es más que estar muerto en vida. ESO ES EL AMOR!. pasión inflamable, posesión inapagable,  Interminable dependencia, buitre caroñero que se alimenta de cadaveres o algunas veces de aquellos que encuentra dormidos. el amor es incierto, deficiente, egoista y traicionero, lo conozco bien pues donde ahora hay carbon antes hubo madera.

Por eso yo no me enamoro, porque el amor ya me ha comido el corazón.

EL MUDO.

     

   Dicen que el español es para hablarle a dios pero a mi hace mucho que dios no me escucha.

SILENT TREATMENT.

       Ya no quiero hablar, no más, odio mi voz, odio que la gente tenga que escucharla, me gustaría amputarla, amputar mi voz y guardarla sólo para mi en una pequeña caja de cristal, sacarla de vez en cuando y recordar que un día pude hablar. Después, volverla a guardar y dejar que se la coman los ratones, esos tan escuálidos y hambrientos que se comen las paredes, esos que lamen los tapetes en busca de migas y pelusas, esos MIS ratones… esa MÍ voz… ese MÍ silencio…
     Me gustaría no hablar y que el mundo entero se perdiera con mi voz, que se perdieran en un gran laberinto de cal que les reseque la boca, me gustaría vivir en un mundo de estatuas y ser un vegetal.
     Quizás si me encierro en un frasco de formol y me arrojo al mar, quizás si me lanzo a un pantano de infinito azul silencio, quizás así podría parar las náuseas y el dolor; si, vomitar es exhaustivo, mas cuando viene acompañado del llanto y el dolor… me gustaría ya no llorar.
     Quiero dejar de culparme, dejar de sentirme como un idiota, quiero dejar de convertir las cosas en cenizas, y crear mas. Me gustaría dejar de convertir todo lo que toco en oro y darle vida a mis creaciones; quisiera arrancarme una costilla y crearme compañía, pero esos sólo son cuentos de niños para asustarlos en las noches, la verdad es que hay brujas que te arrastran abajo de tu cama, y escarabajos que te chupan la energía, esa es la verdad.
     La verdad es que no hay día que abra la puerta y no tema por lo que me espera afuera, pero aun así salgo, con la terrible esperanza de encontrarme un pedazo de "FE"  tirado en la banqueta; quizás a lo que realmente le tenga miedo es a encontrarlo, o  encontrarme a mi pero seguro así tenía que ser… eso es lo único seguro… mi abstinencia a ti y mi interminable imperfección, eso es lo que tenía que ser, por algo hoy no estas aquí y por algo lo que hoy amputo es mi voz y no mis manos, eso lo se.

CERROJO

   

   Pasa que  a veces las llaves se rompen... como los corazones; entras, giras, click y crack... una llave más al cajón de los recuerdos.

DESNUDA.

     

Destellos de recuerdos, palabras, pedazos de imágenes que se me vienen a la mente, unos ojos tuyos por aquí, unos pedazos de palabras por allá, que sé yo. Leo un poco y de pronto todo tiene más sentido, de pronto me pregunto tanto y de pronto me contesto... que me gusta leerte, sólo así, que no me importa más, ya no... sólo quiero leer el siguiente, leer y leer y conocerte un poco mas, esta pieza con esta otra, y esta pieza no encajó, que más da, yo te entiendo... YO te entiendo, dices que te aterra, que te asusta... eso dices;  pero a mi me encanta, a mi me gusta conocerte.

Accidente Inoportuno.

    Y así como entraste, te vas.  ¿Quién iba a pensar que te caerías por la escalera...?

Arribo Inoportuno.

Primavera - Abril. 2010.
     Hoy te mudaste a mi cabeza… con maletas y todo. Cruzaste el travesaño de la puerta y cerraste con llave. Cuando regresé, las paredes ya habían cambiado de color, y había un ligero olor a cereza que sólo aparece en primavera… así es. Hoy te mudaste a mi cabeza… ¿ahora cómo se supone que voy a sacarte?

FRÁGIL

     Supongo que nos hubiéramos roto el corazón, éramos niños;  estábamos llenos de tanto que romper...

SOMBRA

     -Sombra 1- : ¿cÓmo vas hAMleT?

      -Hamlet-: Pues... a veces me voy en bici, o en metro... a veces camino,  pero últimamente nunca. No. Estoy enfermo... no salgo, no miro por las ventanas, nada... nada de eso, ni el té, ni nada.
       Hay veces que sólo me siento aquí durante horas, no sé por qué, pero eso hago, hay veces que no.... pero lo que pasa es que... verás; no puedo salir, no en cuarenta días. No... no debo, son ellos, te lo digo... son ellos los que me enferman... o este lugar, si me viera mi madre diría que estoy convaleciente, pero no, estoy bien...estoy... vivo, o eso creo…a menos que este soñando, a menos que esto sea un sueño... porque sabes... últimamente he estado pensando seriamente en aquella platica que tuvimos... creo que ha cambiado mi vida... en serio... que me la ha cambiado por completo te digo... desde entonces no he podido dejar de pensar en ella... y... la enfermedad... la resequedad en la boca... todo... no lo sé... ni siquiera sé dónde he puesto el detergente... quizás solo sea que necesite más... qué más da... pero...  espera! ...  - - -... - - - ...- - -...  ¿lo escuchas? ...---...---...---... ¡es el teléfono!, no... ¡es alguien!... llamándome... usando su propio teléfono, claro está... pero es alguien... llamando...quizás; ¡quizás sea ella! tengo que contestar, lo siento...tengo que contestar...

-Sombra 2-:  Tú nO tiEneS TelÉfonO hAMleT...

JUEGO DE LLAVES.

                 
Oscuridad total, un pequeño quiosco de madera vieja reside en el centro de la escena. Dentro, un tablero de marco ajedrezado. Treinta y ocho  llaves aparentemente comunes se encuentran ordenadas sobre las casillas rojo y negro, encriptadas en la mesa de caoba oscura, encontrándose las instrucciones del juego en el borde de la mesa. No las leo, pues conozco bien las reglas: ella se encuentra sentada frente a mí, recta, irrompible, mirándome a la cara sin un solo pestañeo.
Me siento, observo, estiro la mano hacia el tablero mientras la luz blanco cenital se estrella sobre ella. La miro a los ojos. Tengo que jugar, éso lo se.  A mi me tocaron las llaves rojas, ella tienen las negras... cierro los ojos mientras resuena en mi cabeza la Séptima Sinfonía de Beethoven Ópera 92 en A Mayor... Suspiro profundamente y abro los ojos. Ella estira la mano, toma una llave y mueve. Me toca...

SIN TÍTULO.

  

 Es algo en su mirada, sí...hoy su mirada está mucho mas cargada de edad y de tristeza.

   Alguna vez vi su mirada melancólica, la melancolía ahora ha dado paso a la seriedad. Este año ha pasado mucho más que otros, y la mirada a pesar de seguir siendo dulce, se ha endurecido. Ya no mira con tanto amor... ya no es melancolía… no.  Es seriedad... 

    Hoy ha tenido menos alegrías pero no está afligido, ha visto la vida pasarle por delante de los ojos, ha visto cosas que nunca imaginó, es por eso que su mirada ya no ve como veía.

    Izel

SUPERNOVA.

QUIERO EXPLOTAR EN MILES DE COLORES.

IV PRIMAVERA

     

Ojalá todo fuera diferente.

VEN.

2 de Noviembre. (día de muertos)

Dos copas de vino llenadas con atino
de sangre vieja obsesionada que jamás será tomada
Gotas de saliva caen a la barriga
del ansia contenida, ojalá estuvieras viva.
Siete velas negras de grasa de cochino,
serán gotas de amor que alumbren tu camino.
Una foto vieja que encontré hace siete días
y un mechón de pelo que corté mientras dormías.
Una carta tuya que espero me sea útil,
doce flores de los muertos, sol naranja cempasúchil
Dos calaveritas, cristal de azúcar caramelo,
tu nombre esta tallado en su frente con anhelo.
Un litro de sangre, papel periódico empapado,
muerto petirrojo y una cabeza de venado.
Este altar es un obsequio que yo hago para ti,
con flores y lamentos y tú….
ya estás aquí…

MONSTRUOS

Ellos...
     Ellos un día se conocieron y se amaron ciegamente, se bañaron entre besos, se llenaron de caricias, prometieron regalarse; regalarse el mundo entero, fueron todo par ambos y ambos fueron para todo, fueron uno, fueron. Hasta que un día como aquel en el que se conocieron y como si el otro no existiera, se borraron para siempre con la goma de la indiferencia y se dejaron solos.

MAR DE MUERTOS.

     Eres mar de muertos comidos por la sal, cadáveres de amor y recuerdos que flotan y chocan unos contra otros, su piel purpúrea son tus ojos y tu alma sus cabellos.
     Eres mar de muertos que flotan como barcas tratando de llegar a algún lugar, quién sabe cual, pero aún así intentando. Eres dos o tres ojos desorbitados buscando a sus familias y sus últimos momentos, cuerpos de personas no identificados, muertos ahogados de tristeza con coronas de flores tejidas en sus frentes. Eres huellas digitales que ya no sirven para nada y nadan los cuerpos, nadan, nadan.
     Eres hojas secas que caen pesadas con el tiempo, hojas que tapan coladeras, estanques mohosos de verde oscuridad, brisa gélida que te congela los pulmones, viento frío, tacto muerto; niños que se abrazan y se contraen como pequeños ratoncitos, frío que no te deja respirar; ojos de caballos con miradas derrochadas, tristes canciones que se ahogan en la nada, miradas de lamentos y sollozos mudos.
     Eres animales viejos y cansados que serán sacrificados y después serán ofrendas para cuervos, vómito de enfermedades y mentiras que me invento todo el tiempo para no sentirme tan solo... o para no sentirme tan muerto.
     Si, tú eres chozas de familias abandonadas en la nieve, recuerdos y retratos rotos, vitrales reventados; chimeneas con brasas que aun están ardiendo.
     Eres muertes solas y abandonadas de ancianos en sus camas, reflejos de fantasmas que se postran en ventanas y los demonios que me comen por adentro, éso eres, el amor guardado en ataúdes. Palabras que se secan sin decir adiós y bocas que se escapan sin decir te quiero... miradas que no te miran a los ojos. Eres días de ayuno y meses de silencio, eres mar de sangre, eres mar de muertos.

YA NO SOMOS NADA DESPUES DE SERLO TODO.

     Soy petróleo y nada más, ¿me escuchas? Tú me quemas las entrañas y es el vómito del ansia el que me despierta en las mañanas, el dolor en la cabeza mientras pienso en ti; es el cáncer del amor el que nos come por dentro, y aún me ardes en las tripas cuando pienso en Ti. ¿Acaso no lo sientes? ¿No lo sientes como yo? Cómo ardes en las tripas, cómo quemas por dentro… cómo quemas. Estas dentro de Mi.
     Te fuiste para ser la nada y me llenaste de eso… ¡nada!, ¿Lo sabes? ¡¿Lo sabes?! Sólo quiero vomitar hasta sentirme vacío y que salga sangre por mi boca...

...

...

...

...

...

     Me Siento vacío.
     Hoy me siento vacío, y entonces dices que durará hasta que lo quiera yo, entonces dices, ¡dices! éso dices y entonces… Lo querré por siempre o hasta que me vuelva loco de amor, lo que venga primero, no lo sé… lo que venga primero. De todos modos estoy destinado a revolcarme para siempre, a que me persigas en mis sueños, a morirme en tu memoria y arrancarme la cara para no verte jamás. Cómo ardes en las tripas, ¡cómo ardes! 

Quiero abrirme la piel y sacarte de Mi, quiero ver mis intestinos y no encontrarte más, quiero olvidarte para siempre. QUIERO… pero no se puede, dices... ¡dices! y nunca vienes, vienes nunca, no regresas, NO. Pues quédate ahí, pero desaparece para siempre, pues soy petróleo y nada más, soy petróleo y nada más. Después de todo, somos nada después de serlo todo.

AUSENCIO EL PINTOR DE LA NADA.

     Ausente y negra se encuentra la nada que pintada por la brocha de un pintor se extiende en un lienzo de continua oscuridad, brochazos de nada y salpicones de estrellas que invisibles se reflejan en espejos que no están.
     Ausencio pinta de negro y vuelve a pintar; borra y crea conceptos de inexistente contenido, colores que se van de vacaciones, colores que se pierden en citas amorosas, imágenes que sólo existen en fotos veladas por el tiempo, no por la luz sino por la ausencia.
     Tonos de grises que llueven en cristales de ventanas, formando gotas de aguarrás que deslavan soles que no brillan.Vapores de caricias que se elevan entre nubes de algodón, nubes que se van y se levantan corriendo entre corrientes de imaginación.
     Pinta Ausencio a la nada con brochazos angustiosos, tratando de encontrar ideas entre hilos negros que se tejen en paredes, óleos invisibles, flores que no huelen, pinturas que estallan en eclipses de colores. Pinta Ausencio, ¡pinta!, trata de encontrar en la negrura de tu lienzo lo que no encuentras en la esperanza del momento.

EL HOMBRE QUE QUERÍA DESTRUIR EL MUNDO.

     Hubo una vez un hombre que quiso destruir el mundo y cuando lo logró no pudo vivir sin él.